Hablando de libertad. Me uno a la enérgica protesta mundial por el asalto bochornoso de personas al servicio del Gobierno del Sr. Hugo Chávez, al canal de Televisión Globovisión. No veo ni me interesa dicho canal y lo puedo considerar como similar a Televisa México, pero es necesario que la libertad de expresión se ejerza con total equidad y respeto, no es de esta forma brutal, como se demuestra superioridad de argumentos. Angel Collado Ruiz

tu amor.

Déjame anudarte a mi vida
Para no sentir tu ausencia
Cuando el viento áspero golpea mi cara
Como un cinturón de fuego en mis entrañas
Para saber que estas aquí
Donde puedo sofocarme
Hallándote a mi antojo

Adéntrate con todas la fuerzas de tu vida
En mi vida silenciosa
Pon tu traza de brazas ardientes en mis carnes
No impidas que me queme
No temas a la vida.

tú eres azul cobalto. Pablo Martin Carbajal. España.

Lo hábil y lo profundo de un escritor se muestra cuando es capaz de narrar en diferentes planos y trasmitir desde el fondo mismo de sus personajes los sentimientos, que él mismo como creador les anda dando vida.
El autor nos engancha en un frenesí de situaciones desde el instante mismo del arranque de la novela, en la primera pagina, y esto demuestra la maestría, lo profesional.
Desnuda una historia urbana cotidiana y simple, pero la recrea dé tal manera que baja al fondo de las pasiones y los desgarros humanos como un experto.
Frida y Diego juegan un papel de articulación fenomenal, se aparecen y desaparecen, en un abrir y cerrar de ojos y sin embargo siempre, logra el escritor tenerlos presentes, como una herida abierta en medio del libro.
Es encomiable la labor de investigación que Pablo Martín Carvajal,hizo en lo tocante a la vida de dos figuras claves del arte contemporáneo en México, no transita por lugares trillados, se mueve en un ámbito de situaciones y las utiliza a su favor , las recrea sin distorsionarlas, las ofrece, frescas y autenticas, como una fotografía familiar.
Quién es este hombre que nos habla con tanta propiedad de una tal Dorothi, como si la conociera profundamente, crea la atmósfera del libro una mecánica de comunión sabrosa, donde por momentos se refleja la vida de aquellos que han vivido cosas de muchas índoles.
Rememorando los bosquejos que atinadamente hace de la obra de Frida Kahlo y las veleidades amorosas de Diego, sin ser convertidos en eje, viajan en paralelo y tiene la novela dos vectores y una misma causa común.
Tú eres azul cobalto es una trampa con maña, Pablo nos cautiva y se apodera de la psique de los curiosos, dándonos a probar de algo espléndido. Para al final salir a preguntar casi en estampida, donde puedo hallar algo mas de este joven escritor.
Por cierto, la novela sé bebé de un sorbo, es agradable y con un ritmo estupendo, oficio, yo diría complicidad. La recomiendo.
http://www.pablomartincarbajal.com visitenlo.

Si yo quisiera hablar con Dios

Al irse el sol.

El sol se ocultó en aquel atardecer. La luna era un enorme globo naranja. Hacía mucho calor. En el cielo no había estrellas., estaba todo oscuro. El suelo, que anteriormente albergaba pinos, álamos y rosales de todo tipo ahora era un manto de rocas rojas.
El muchacho caminaba por aquel sendero. Cada tanto se cruzaba con árboles muertos, esqueletos de animales. Le resultaba extraño ese paisaje. Jamás había estado en un lugar así. Sin embargo no se detenía,seguía caminando.
Al llegar a la ciudad se encontró con que esta ardía en llamas. Había explosiones, derrumbes de edificios. No entendía por que no aparecía ninguna persona ni se oían gritos o sirenas. Todo se hallaba en absoluta calma. Como si no hubiese nadie alli.
De pronto llegaron varias criaturas grises que poseian un cuerpo delgado en forma de cilindro. Los cuales contaban con brazos y piernas terminados en garras y una cabeza que albergaba dos enormes ojos rojos junto a una boca repleta de colmillos.Aceleró la marcha. Notó que le costaba moverse a la vez que aquellos le ganaban en velocidad.
Enseguida se vió rodeado y sin espacio como para poder escapar.Con voz ronca uno le dijo_ Dios les regaló este planeta para que lo cuidaran pero hicieron lo contrario. Contaminaron ríos, destruyeron bosques, se matan entre ustedes mismos. Por suerte hubo un glorioso día en el que, cansado de ver como lo traicionaban, se marchó a otra parte. Nadie sabe donde. Lo importante es que dejó este mundo a la deriva permitiendo que ahora venga a reemplazarlo este otro ser. Él es nuestro amo. Él logró salir de abajo de la tierra donde permaneció encerrado durante siglos para liberarnos a todos nosotros y acabar con la humanidad.
Luego todos se le fueron encima.
Fué en ese instante cuando se despertó sobresaltado de la cama. Abrió la ventana de su cuarto y vió que afuera la ciudad estaba como siempre. Con el sol que empezaba a asomarse entre los edificios junto a decenas de hombres y mujeres que esperaban el colectivo para ir a trabajar.
Al mirar el diario se quedó pensando en ese horrible sueño que tuvo. Sobre todo cuando leyó las noticias relacionadas con los derrames de petroleo, las muertes que dejan las guerras o las enfermedades producidas por la falta de agua potable o alimentos.

Esta narración es del Escritor Argentino: Gustavo Yangus, los invito a que se enlacen a su pagina desde aqui mismo. http://yangus00.blogspot.com/ Vale la pena el viaje. Gracias.

La cuarta pared.

Calmarán tus alas estas ansias enormes de libertad
Mas allá de las fortunas acaecidas de las fronteras
En que se volvieron libres los sueños
para darse cuenta que seguían siendo prisioneros
atados a los pensamientos de vida no realizados
mientras todos andan a la espera de una respuesta.

Como ovejas balan sin dueño
solas por la llanura pasan
en soledades que no se entienden siguen
contra todos los pronósticos desafiantes del odio
crecen las manos hacia la multitud y piensan
que los destinos desde la otra orilla no bastan
de cicatrices se han llagado las manos y los pies desnudos
entre palabras desconocidas y artículos de lujo
los han mandado a dormir el sueño eterno
deshaciéndose de todos
tirado por la borda de la vida al mar rojo de sangre eterna
mordidos por los odios sufren un sufrimiento inextinguible
pero falso y ridículo desde el olvido o la memoria
En la ultima estación del pueblo
La vida comienza a ser valorada como nunca
Y un tren sin nombre y sin pasajeros va dejando un mensaje
Solidario en cada gente, en cada casa, en cada uno.

Por no poder mas el corazón se ha rendido
Hasta el otro extremo de los surcos de fuego se ha marchado
En silencio después de un brusco golpe cabizbajo
Sintiendo estremecerse de ternura.

Al fin del mundo, al otro lado
De muros, silencios y desaires
Se ha ido con sus penas trotamundo
A desandar sin fines de comedia la vida del difunto

Como un monto de luces de teatro
El foro iluminado tras las pausas
De un publico angustiado que medita
Las cuatro quejas absurdas de sus vidas

La nueva sinfonía de Teosintagma*
El celebre Juan de las penurias
La boca seca de nostalgias
Los pechos fieros de bravura

Monocordes insípidos del aire
Fangos desolados y amarillos
Detestados por los pocos miramientos de la vida
Solos, mas que eso, olvidados
En su fama envuelta canturreando

Mil cantos de olvido y pesadumbre
De polvos de suelos y de soles apagados
Donde las tardes fueron a perderse
Entre los asientos helados del invierno

Has vuelto como la poesía
Con la luz propia de los mejores encantos
A tender sobre los mantos un nuevo color verde
Haciendo descender desde lo alto.

Un rió de claveles y de mariposas sobre los pechos
De las niñas sonrientes
Y los labios sedientos olvidaron la penuria
humedeciéndose al ritmo de los besos

clamores de ruidos incesantes, bulliciosos pasan
los jóvenes de alma, sin mirarse.
Con un impulso único, tomados de las manos
la cabeza altiva, el pecho vibrante
los músculos del tórax, tensos y radiantes.

Es el amor que lo ha logrado
Venciendo la mas infame oscuridad del cuerpo
Otra vez nacen del pasto los colores
Y salen los niños a cantar sus nuevos cantos

Y los padres se saludan en las plazas abarrotadas
La vida se siente como una cascada multicolor
De aromas suaves de azucenas y lirios
De besos la calzada es un enjambre

Renace el amor.



*Teosintagma, nombre ficticio de la filosofía del teatro de lo real/ desconocido.
Creador extraordinario.

paisaje asturiano.

¿Qué es la libertad?
Libertad Lamarque, La Estatua de la Libertad, Ciudad Libertad, donde trabajé hace muchos ayeres.
Hoy quiero hablar de otra libertad. La libertad de los impulsos. De esos que de pronto interfieren con la cordura y las normas más correctas del comportamiento. En pocas palabras decir y hacer lo que pensamos verdaderamente, sin ocultarnos, sin hipocresía, falsedades y temores.
Gritar a pleno pulmón, soy feliz, soy feliz, soy feliz.
Saltar como un idiota por toda la calle, cuando recibimos la llamada de un amigo, amiga o familiar.
Dar un abrazo al anciano que espera cruzar la calle y nadie ayuda y tomarlo del brazo y decirle gracias por esperarme para cruzar juntos.
O acariciar la cabeza de un niño de la calle y reírnos con ellos y bailando y cantando ofrecerles un pan dulce al doblar la esquina y continuar como si el mundo fuera eterno, o nosotros lo fuéramos, o la felicidad fuera algo mas que tener deseos y poder cumplirlos.
Dejar brotar esos momentos de espontaneidad que luego la sociedad reprime con sus normas castrantes.
Dar un beso bien fuerte a una persona, por el solo hecho de desearlo.
Amar el nuevo día, aunque no tengamos un centavo en el bolsillo, como es mi caso ahora. Y decirlo para que todos sepan lo libre que soy.
Comprometido con Dios en un mejoramiento humano sin esquemas, ni diplomas, sin esperar títulos a cambio.
Decir amo a esta mujer por la capacidad enorme de no saber ni que carajos pienso, pero me deja ser y eso se llama libertad.
Tener los hijos tan hermosos y locos que tengo, libre en sus pensamientos y útiles en sus propios mundos disímiles.
Las mujeres que tuve, todas ellas bellas como las más bellas y tiernas, pasivas o neuróticas, pero hermosas e inteligentes, lastima que la vida no quiso planear las cosas como hubiéramos querido.
La libertad de entender a mis padres, con sus egoísmos o sus limitantes, sus grandes virtudes de artistas o sus desempeños catastróficos.
Gritar que no soy perfecto, soy un tipo excéntrico. Amo y me aman. Pedir a mis deudores que cancelen mi gran deuda externa y conservarlos como amigos. Lastima que el dinero es más importante que la amistad.
Libre para poder viajar a ver a los amigos y amigas que deseo pudiendo pagar los boletos con el sudor de mi frente, pero en este mundo injusto los sinceros casi todos somos unos inútiles.
Libres para conocer el trasfondo filosófico de la palabra libertad, que se cruza infinidad de veces con la palabra hipocresía.
En fin los dejo tranquilos un rato. Voy a continuar ocupado en otros asuntos y no puedo seguir aquí, perdiendo el tiempo con ustedes.
La libertad no debe ser descortesía. Por tanto corrijamos este final y digamos, los dejo no pierdan mas el tiempo conmigo. Ustedes tienen cosas importantes que hacer. Un beso y un abrazo a todos. Espero que tengan un feliz y libre día. Gracias. Angel,


Un instante así de libertad, no tiene precio, por ello riamos, lloremos, aplaudamos o cantemos como locos o como cuerdos que parezcan locos o rematadamente locos de atar. Al cabo la locura de la felicidad es tan contagiosa como el aburrimiento de las costumbres se vuelve una prisión.

Foto: Mi tesorillo Abril Collado lic. en Diseño Gráfico, dando rienda suelta a su libertad.

AGRADECIMIENTO.

Si miran al lado derecho de la pagina notaran un distintivo otorgado por un nuevo amigo, Este hombre, llamado Javier Pol, viene narrando desde la tierra del futuro así les sugiero que le presten atención para que después no digan que no les advirtieron.
Gracias Javier por tu amabilidad, esta pagina es el esfuerzo de muchas personas, Carmen es la orquestadora de la belleza en ella, merece un aplauso, y todos y cada uno de los amigos escritores y artistas, que de una u otra forma colaboran aquí, con ellos compartimos tu obsequio agradecidos, con un fuerte abrazo desde el fondo del corazón.Esta es también tu nueva casa. Bienvenido a bordo. Angel

Ensayo sobre un regreso virtual.

A la sexta hora de la tarde, todo estaba dicho, como una sentencia fulminante, como un rayo caído sin aún anunciarse la tormenta, violento y descomunal. Sus ojos de pronto se oscurecieron, cualquier emoción anterior le resulto abstracta y superficial, anoto con mucho cuidado la hora y la fecha en su agenda de bolsillo, no se acostumbraba a utilizar la electrónica que le habían regalado por su cumpleaños, y desandando el camino decidió tomarse unos minutos en el café que acababa de pasar de largo hacia apenas unos segundos.
Allí decidiría los próximos pasos a seguir. No más se hubo sentado pidió un expreso y le advirtió al mesero de favor que fuera estilo cubano.
Mira a través del amplio ventanal la calle que comenzaba a ser presa de la tarde, entre dos luces el día se iba. Entregando despacio una brisa suave venida desde el mar a no pocas calles de allí.
Instintivamente apaga el celular. Mirando detenidamente alrededor, sin fijar la vista en nadie paneando como si fuera un director de cine que ensaya una toma. No reconoce a nadie, vuelve la vista hacia la calle.
Traen el café humeante, con un terrón de azúcar. Desea alguna otra cosa. Por ahora no. Gracias.
Sorbe un trago lento del licor y entrecierra los ojos, paladeando despacio. La acidez y el dulzor todo a punto, como un ritual muy añejo y ensayado.
No estaba seguro cuantas calles le faltarían para llegar a la que buscaba, habían pasado veinte años y muchísima cantidad de cosas, como hojas de un enorme expediente se acumulaban los recuerdos de antaño y los de después. Los tristes, los alegres, despedidas, aeropuertos, abrazos y besos, lágrimas que no pueden contenerse que se desbordan sin poder controlarse.
Cartas, cuando no existían los famosos correos electrónicos y las hacia de a dos o tres por día, sentado en la mesa redonda de la casa en la mañana cuando estaba solo y la niña dormía, inspirado en las cosas que en un futuro cercano le aguardaban, pero el destino torcería a su antojo. De un sorbo se acaba la infusión.
El pelo largo tapando las orejas y negro como la noche, sin una sola cana, sin la mas mínima preocupación. Enamorado.
Se sorprende de escuchar nítida una sirena de algún buque que pide puerto. Larga y sonora, cierra por completo los ojos y aspira una bocanada de aire largamente, llega como envuelta de olores de petróleo y asfalto tibio, fresco, recién puesto, embadurnado, piensa en los pilotes anclados en el viejo espigón del puerto, hundidos en la profundidad de una orilla que sirve de embarcadero desde tiempos inmemoriales.
A la sirena le sigue otra mas cerca más aguda, como dos animales extraños que se hablaran en un idioma ajeno, solo conocidos por ellos. Será todavía blanco y azul el color del remolcador, como cuando niño me traía mi padre a verlos desde un lanchón anclado en la bahía que hacia las veces de restaurante y donde me gustaba caminar por la cubierta sin peligro de caer al agua.
Ha pasado tanto tiempo.
Desea otro café, levanta la vista. Automáticamente dice sí. Y el mesero se aleja sin hacer ruido.
Patria y Sequeira, una calle sin salida. Unas casas antes del final a la derecha. Nadie lo esta esperando. La casa es un muladar. La puerta esta amarrada con un viejo alambre y de la ventana solo queda empotrada la reja de obra artesanal de hierro martillado. Estilo Colonial. Se sujeta a la guarda y mira hacia dentro. La vieja sala no existe, los mosaicos verdes están sucios pero algunos todavía conservan el viejo esplendor de antaño, una tras otra las paredes han cedido a los años. El techo esta desplomado en muchos lugares, dejando entrar la poca luz que la tarde va dejando.
El tiempo le nubla la vista, se devuelve a la calle y comienza a retirarse del lugar.

Receta de Mujer

Las muy feas que me perdonen,
Pero la belleza es fundamental. Es necesario
Que haya algo de flor en todo eso,
Algo de danza, algo de haute couture
En todo eso (o entonces
Que la mujer se socialice elegantemente en azul, como en la República Popular China). No hay términos medios posibles. Es necesario
Que todo eso sea bello. Es necesario que de pronto
Se tenga la impresión de ver una garza apenas posada y que un rostro adquiera de vez en cuando ese color sólo aprehensible en el tercer minuto de la aurora.
Es necesario que todo eso sea sin ser, pero que se refleje y germine
En la mirada de los hombres. Es necesario, es absolutamente necesario
Que todo sea bello e inesperado. Es necesario que unos párpados cerrados
Recuerden un poema de Éluard y que se acaricie en unos brazos
Alguna cosa más allá de la carne: que se los toque
Como al ámbar de una tarde. Ah, dejadme deciros
Que es necesario que la mujer que allí está como la corola ante el pájaro
Sea bella o por lo menos tenga un rostro que recuerde un templo y
Sea ligera como un resto de nube: pero que sea una nube
Con ojos y nalgas. Las nalgas son importantísimas. Los ojos,
Y esto ni se discute, que miren con cierta maldad inocente. Una boca
Fresca (¡nunca húmeda!) móvil, viva, es también obstinadamente recurrible. Es necesario que las extremidades sean flacas: que los huesos
Despunten, sobre todo la rótula al cruzar las piernas, y las pélvicas puntas
En el abrazo de una cintura móvil. Gravísimo es sin embargo el problema de las clavículas: una mujer sin sabrosas clavículas
Es como un río sin puentes. Indispensable
Es que haya una hipótesis de barriguita, e inmediatamente
La mujer se eleve como un cáliz, y que sus senos
Sean de estilo greco-romano, antes que gótico o barroco,
Y puedan iluminar la oscuridad con una capacidad mínima de cinco velas.
Es absolutamente preciso que el cráneo y la columna vertebral
Se vislumbren ligeramente… ¡y que exista un gran latifundio dorsal!
Los miembros que terminen como astas, pero que haya un cierto volumen de muslos
Y que sean lisos, lisos como un pétalo y cubiertos de suavísimo vello
Absolutamente sensible a la caricia en sentido contrario.
Es aconsejable en la axila un dulce césped de aroma propio
Apenas sensible (¡un mínimo de productos farmacéuticos!).
Preferibles son sin duda los cuellos largos
De forma que la cabeza dé a veces la impresión
De no tener nada que ver con el cuerpo, y la mujer nos recuerde
Flores sin misterio. Pies y manos deben contener elementos góticos
Discretos. La piel debe ser fresca en las manos, en los brazos, en la espalda y en la cara,
Pero los recovecos e interioridades deben tener una temperatura nunca inferior A 37° centígrado, capaz eventualmente de provocar quemaduras
De primer grado. Los ojos, que sean de preferencia grandes
Y de rotación por lo menos tan lenta como la de la tierra; y
Que se sitúen siempre más allá de un invisible muro de pasión
Que es necesario sobrepasar. Que la mujer sea alta en principio. O, si es baja, que tenga la actitud mental de los altos pináculos.
Ah, que la mujer dé siempre la impresión de que, si se cierran los ojos,
Al abrirlos ella no estará más presente
Con su sonrisa y sus intrigas.
Que ella surja, no venga; parta, no vaya;
Y que posea una cierta capacidad de enmudecer súbitamente y hacernos beber
La hiel de la duda. OH, principalmente
Que ella no pierda nunca, no importa en qué mundo,
No importa en qué circunstancias, su infinita volubilidad
De pájaro; y que acariciada en el fondo de sí misma
Se transforme en esfera sin perder su gracia de ave; y que exhale siempre
El imposible perfume; y destile siempre
La embriagante miel; y cante siempre el inaudible canto
De su combustión; y no deje de ser nunca la eterna danzarina
De lo efímero; y en su incalculable imperfección
Constituya la cosa más bella y perfecta de toda la innumerable creación.

Vinicius de Moraes, tradución al español de Julio Carmona

Las palabras y los sufrimientos.

Las palabras traspasan las paredes solitarias de mi cuarto
Al frente mismo de mi vista
Flotando parten
¿A donde marchan?, no lo sé
Ya no soy dueño de esas palabras
Y eso me llena de incertidumbre
Por todas las consecuencias que ello conlleva...


Palabras de cantos y entusiasmos
Que fundieron nuestras esperanzas
Letras que aunadas a la soltura se confundieron en la distancia
Piedras que asumen colores nuevos entre las manos
Y son arcilla que luego las propias manos dan forma
Las sutiles formas de la angustia sobre los cuerpos
Sobre las camas
Los sufrimientos
Como mortajas de muertes prematuras
Y sonrisas desenfadadas
Claros de luna donde deambulan los búhos blancos
Contra las naves que surcan raudas las avenidas
Chocan las alas de su alegría
Donde se esparcen las plumas blancas

La ultima mirada del ave, contra la quilla
La angustia ante nuestras miradas
La vida lastimada
La impotencia de no poder hacer nada
La lluvia empapa todo el mar, negro y profundo
La nave pasa recala en puerto.

¿Y la agonía, existe la agonía?
Los últimos instantes cuando se vacía el alma
Con las oscuras confesiones
Y dejan de atesorarse como piedras pesadas
Las historias tremendas de la vida
Como palabras que hieren, miradas pérfidas
Desilusiones y engaños
Todo se perdona, en vida, la vida se acaba.



Las palabras flotan, en un desfile silencioso
Hasta el infinito irían si no tropezarán con un alma
Que las este aguardando prestas para vivir por ellas
Sin aún saber que las desea
Como aire, como fuego, como tierra, como agua...

DESHACIENDONOS EN LA TIERRA. Meulen poeta y docente Chilena. Amiga muy valiosa.

Este manto que parece reseco estéril
que mira por el ojo calcinante del sol
en cada guijarro de piedra y barro
por cada herida abierta en la piel
yace palpitante una sustancia conectora
en espera de la gota que la haga germinar
de cobre
de sal
de cancahua
de luna y arco iris madrugadores...

El cielo abraza su cintura en azul
y a la nube se le da el milagro
de derramar una lágrima
un leve lamento deshilado transparente
y tocará palmo a palmo este lecho reseco
pero primoroso en todas sus curvas
en todas sus oquedades
en todas esas partículas jamás tocadas
y el asombro celeste depositado en las cuencas
quedan como lagos, como ríos ,
como cascadas vertiginosas...!
al fin bañando los infinitos escondrijos !
y en el vientre recién inaugurado
un orgasmo divino al fin explotará
en partículas añiles y amarillas
en un sólo grito la parición de los hijos nutridos
insaciables de leche y luz
rubies de frutillares y copihues
perfumando la inmensidad...!!

Así, extasiado en el nuevo nacer
los ojos encendidos a la aurora
al fin el milagro estallando en los brazos
la cósmica transmutación una vez más
concretando su ciclo
en las entrañas de la tierra
poseída por el sol...
Así, al fin fuimos uno sólo
Así, al fin brotaron en los labios
por los ojos, las manos , los pies
por el ombligo y el ánfora perfumada
la imperecedera flor
fruto y semilla...
al fin se hizo en tu tierra con mi tierra
la infinita creación.....

(escrito para mamá cuando cumplió 75 años)

AZUL COMO EL CIELO. Cuento para niños pequeños. Sebastián Alonso- Corral.

La bisabuela Amelia vivía en una casa muy blanca con techo de tejas rojas. La casa era así porque en esa época todavía no se habían inventado muchos colores y el mundo era todo blanco, todo negro y un poco gris, a Amelia le gustaba mucho tejer, tejía y tejía, todo el tiempo: hacía mantas,gorros blancos... Y de colores para sus nietas Andrea y Tamara,mantas y gorros de varios colores para las hijas, nietos y bisnietos... Facundo, Francisco, Juan Manuel, Emily, Carl y Laura. Todas las tardes se sentaba a tejer delante de la tele,¿Dónde esta el gorro azul que estaba haciendo? Se preguntaba, pero como nadie le contestaba no tenía mas remedio que ponerse a buscar. Buscaba y buscaba por toda la casa, miraba sobre la alfombra roja y sobre la cama blanca, revisaba debajo de la mesa blanca y arriba del ropero rojo, y luego daba vueltas por toda la casa y a veces recorría también la plaza de enfrente,repleta de árboles ypastos verdes, porque ya se sabe, que cuando no se encuentran las cosas en los lugares en los que deben estar, hay que tratar encontrarla dónde jamás estarán... me cansé decía siempre y justo en ese momento el tejido aparecía: había dejado el gorro azul sobre el sillón blanco. –Al fin !!! –decía la abuela aliviada, –ahora si podré terminar este gorro. Pero al día siguiente vuelta a empezar: el tejido se volvía a perder! ¿Donde estarán los guantes blancos que empecé ayer? Decía la bisabuela y después de mucho buscar los veía sobre la alfombra roja. Una tarde la bisabuela Amelia se puso a tejer una bufanda muy linda, muy larga, y muy blanca. Estaba tejiendo cuando sonó el timbre. La abuela se levantó para ver quien era. Soy Pepe Amelia, el vecino nuevo, vine porque me gustaría- que me haga un gorro abrigado para el frío. Como no... dijo la bisabuela.- primero termino la bufanda y después le hago elgorro-. Gracias Amelia, dijo Pepe y después se fue. La bisabuela volvió al sillón para seguir tejiendo la bufanda pero... No la encontró. Buscó y buscó pero la bufanda blanca no apareció. Dijo- ¡Ufa! ¡Se terminó !- Entonces buscó un libro muy gordo que tenía encima del ropero, lo abrió y empezó a leerlo. Dice.. . ¡Que bien, hay recetas para inventar los colores ! Eso voy a hacer ! Sin pensarlo dos veces salió a buscar las flores blancas que crecen en el fondo del jardín, cortó algunas y las puso en una olla muy grande con agua, revolvió un rato largo sobre el fuego. Parecía una sopa. Después llevó uno por uno todos los ovillos de lana blanca al jardín. Tomó la olla para tirar la mezcla sobre la lana pero justo cuando salía tropezó con una piedra y se cayó. La sopa se volcó sobre el césped que quedó todo de color verde, tan verde ¡Como el césped ! ¡Que lindo! Dijeron todos cuando vieron- la hierba de ese color. Pero lalana siguió blanca, tan blanca como la nieve dijo la bisabuela,-voy a probar con otra receta- y esta vez junto un montón de hojitas secas, las puso sobre la mesa y las aplastó hasta que se convirtieron en un polvito, puso todo en un frasco y salió de nuevo al jardín. Justo cuando iba a echar el polvillo sobre la lana blanca un viento muy fuerte se puso a soplar y el polvillo subió alto, muy alto, hasta el cielo que quedo de color azul, tan azul como... ¡cómo el cielo! La lana seguía de color blanco, más blanco que nunca. La abuela probó todas las recetas del libro, inventó el color rojo, el amarillo, el celeste, hasta el violeta que es un color bastante difícil. La lana siguió siempre blanca, blanca como la nieve pero a la bisabuela ya no le importó, compró un montón de pinceles, llamó a todos los chicos para que pinten el mundo que desde ese día se llenó de color.

Sebastián Alonso Corral - Poeta Argentino/Español, radicado en San Pedrode Alcantara-Marbella- España

ALGUNOS DATOS BIOGRAFICOS DE MI ABUELO SEBAS. Y SU FOTO:

Mi querido nieto del alma nunca te dije que estoy graduado en nivel universitario con el titulo de Licenciado en Relaciones Públicas y Profesor en Ralaciones Humanas, con catedra de periodismo como profesor adjunto en la Universidad Jhon F, Kennedy de Argentina Mi tesis con el titulo"LAS RELACIONES PUBLICAS HACIA EL UNIVERSALISMO"fué presentada en el PRIMER CICLO ACADEMICO de Relaciones Públicas, realizado en MEDELLIN-Colombia en el año 1966 y el mismo viaje tambienen la Embajada de Panamá donde fuí agasajado por el Embajador ArgentinoDr. Rodolfo Baltierrez, amigo personal, vecino de mi familia en la ciudad de Lanus, Bs. Aires.