domingo, 31 de enero de 2010

Algo de Mitologìa Africana.


Los truenos de Oya cuidan la puerta de la morada de los muertos …






La mitología africana, está rodeada de una belleza artística sumamente interesante, muy asentada en las regiones donde fueron traídos negros africanos como esclavos a nuestra América.
Asociada por los usos y costumbres a ritos de sanación y adivinanza, sobre la vida y los destinos de las personas.
De gran riqueza narrativa, sus creaciones fantásticas recrean un mundo rico en peleas y relaciones personales, que no producen castigos por infidelidades y muertes.
Donde las deidades o personajes mitológicos, degustan como mortales de aguardientes y comidas.
Sacrifican aves y mamíferos, a figuras de piedra que asumen vivir, con ojos de caracoles, que los poseedores riegan con miel, poderosos para abrir o cerrar caminos.
Seres venidos del inframundo usando el cuerpo de personas que danzan y golpean con el plano de un machete o con un garabato hecho de una rama de algún árbol.
Se igualan a otras mitologías de nuestro continente, en la cantidad y variedad del espectro social que tienen por seguidores.
Gente que sigue con profunda seriedad las fiestas de su deidad preferida o según lo dicho su patrono.

Se deriva de toda esta transculturación un sinnúmero de personajes hábiles y pintorescos que viven al amparo de los ritos y los mitos, como guías espirituales en una situación netamente socio -afectiva, sacando partido a expensas de la buena fe, la ignorancia u otros diversos factores.
Sin embargo este “modus operandi”, no debe impedir adentrarnos en el estudio y la autenticidad de los valores culturales de los grupos traídos en contra de su voluntad a estas tierras americanas.
Enriquece nuestro entorno y nos da una visiòn antropologica, del desarrollo alcanzado por dichos grupos sociales . Confluyen en la gestación de un mestizaje, que constituye y compone la nacionalidad de muchos de nuestros países.
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Oya: Deidad africana, guerrera, dueña de las Tormentas y los rayos, cuida la entrada del cementerio.





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sábado, 30 de enero de 2010

Esto tambien es Cuba, no solo sol y playas para turistear.






Para los que se empeñan en sequir con los ojos tapados:
* Blogueros alternativos amenazados en plena calle. Cómo lo vivió una de las víctimas: Mucho más asustados que yo.
* Detenciones arbitrarias de otros bloggers. Y no es la primera vez ni será la última.
* Expulsión de estudiantes de las universidades de La Habana y de Matanzas. Ud. puede denunciarlo en el grupo de Facebook que recién se ha creado: Basta de expulsiones en las universidades cubanas.
* Campañas difamatorias en Internet, lo cual es parte de las estrategias de la represión digital, sobre las que ya escribí aquí en mi blog.
* Y la situación de los presos políticos lejos de mejorar, empeora. Lea el reporte de Human Rights Watch.
¡¿HASTA CUÁNDO?!

tomado de la página amiga http://desarraigos.blogspot.com/ ,Gracias Aguaya, un saludo.

Glorias pasadas. Ferrocarril en San Luis Potosì.


Arturo Hernàndez Ochoa. Escritor y empresario mexicano oriundo de Xilitla, Regiòn Huasteca Potosina.


México .- La historia e importancia del jardín escultórico surrealista ubicado en Las Pozas de Xilitla, en la Huasteca Potosina, y la biografía de su autor, es lo que reúne el libro "Edward James. Arquitecto de la imaginación", de Arturo Hernández Ochoa.


En entrevista con motivo de la presentación de su volumen, el autor explicó que la obra rescata la biografía del británico James (1907-84), pero la segunda parte constituye "un ensayo sobre el surrealismo", movimiento artístico de principios del siglo XX.

Pero es además "una cronología del siglo XX, de las corrientes estéticas de la época que influyeron en la obra del millonario (James), para así explicar la concepción del sitio", dijo sobre la edición presentada en el Instituto Cultural México-Israel.

El volumen que cuenta con 300 fotografías, aborda desde el arribo de James al pintoresco poblado de Xilitla, al lado del administrador Plutarco Gastelum. "A su llegada en 1950 el arquitecto quedó cautivado por la caída de las aguas de Las Pozas, y vio ahí el sitio ideóneo para expresar su espíritu surrealista.

"James no pintaba ni realizaba esculturas, sin embargo, realizaba bocetos y dibujos de los lugares que visitaba, pues viajaba por todo el mundo, que concretaba con la ayuda de don Carmelo Muñoz Camacho y de don José Aguilar, con carpinteros, albañiles y peones encargados de verter en cemento sus ideas, en lo que en primera instancia seria un jardín de recreación personal", expuso.

Enmarcado en un espacio de 40 hectáreas, con 16 de construcción, el sitio integra numerosas esculturas de concreto, con escaleras que apuntan hacia el infinito y que no llevan a ninguna parte; espacios con puertas que no es posible abrir, una chimenea con fuego, entre otras obras, que el visitante aprecia al recorrer un laberinto del mismo material.

Hernández Ochoa dijo que "es un jardín de formas fantásticas surrealistas integradas a la naturaleza, que con el paso del tiempo se ha convertido en uno de los mayores legados de la capital potosina que atrae a numerosos turistas".

Precisó que las imágenes que integran el libro apoyan la biografía del James y hay una sección a color de algunas más recientes del jardín escultórico, producto de 10 años de ardua investigación.

Explicó que su inquietud de escribir sobre la historia del jardín surrealista se gestó a partir de que reunió un interesante acervo bibliográfico y hemerográfico, cuyo resultado final fue este libro, concebido para ser compartido con el público lector.

La intención es dar a conocer este patrimonio escultórico, el cual se ubica a sólo dos kilómetros del poblado cafetalero, en medio de la vegetación selvática de Xilitla, y en cuya visita se requiere de una guía para entender el contexto en que fue construido, comentó.

El libro se realizó con la supervisión y patrocinio de la Secretaría de Cultura del estado de San Luis Potosí, así como de empresas como la Comisión Federal de Electricidad, División Golfo Centro, y la Asociación Civil Kena Unka Xilitlán, entre otros.

El parque escultórico surrealista es ahora propiedad del Fondo Xilitla A.C. (2007), organización apoyada por el gobierno del estado potosino y Cementos Mexicanos y que fortalecerá su labor de preservación, luego de que el Congreso de la Unión autorizó para 2009 una aportación de dos millones de pesos.

Oriundo de Xilitla, Juan Arturo Hernández Ochoa estudió Ciencias de la Comunicación, con especialidad en Publicidad, en la Universidad Iberoamericana, donde obtuvo una mención honorífica por su desempeño. Ha impartido cátedras en instituciones educativas como la Universidad de la Comunicación, el Centro de Estudios en Ciencias de la Comunicación y en la Facultad de Ciencias Políticas y Sociales de la Universidad Nacional Autónoma de México.

Cursó talleres de narrativa en diversas instituciones y ha trabajado para distintas empresas de publicidad en la Ciudad de México.

En 1996 inició la edición de la revista "Recorriendo la Huasteca", de la cual es director, la cual motivó su traslado a Ciudad Valles, San Luis Potosí, en donde reside hasta hoy. Actualmente trabaja en diversos proyectos, como el volumen "Huasteca Potosina. Ruta mágica por la tradición y la aventura" (2007), una recopilación de la historia, tradiciones, artesanía, música y gastronomía de esa zona del país, que se pre editará este año, así como un estudio sobre el Huapango.

Luego de las presentaciones del volumen, que realiza desde agosto de 2008 en diversos festivales, el autor regresará a San Luis Potosí para presentar "Edward James. Arquitecto de la imaginación", en el Centro de las Artes ubicado en dicha entidad. Xilitla se encuentra en la parte sureste del estado de San Luis Potosí, a unos 350 kilómetros de la capital de la entidad. (Con información de Notimex/MVC)

tomado del Financiero.

Madre Tierra. autora: Meulen. Poeta, pintora, maestra chilena, pero sobre todo amiga.


Madre tierra . Pintora: Meulen. Poeta, Maestra chilena.


jueves, 28 de enero de 2010

Josè Julian Marti y Pèrez. Habana 1853- Dos Rios !895



Un día como hoy nace en la antigua calle de Paula, en una casa modesta casi al borde del casco de la Ciudad de la Habana uno de los personajes más trascendentales de la historia cubana del siglo XIX .


Josa Julian Martí y Pérez, poeta, maestro, periodista y diplomático, tuvo a su cargo la preparación de la guerra que nos liberto de España. En su merito enorme tuvo la capacidad de unir a los luchadores de las dos guerras anteriores y crear, junto al Generalísimo Máximo Gómez el trazo de la victoria, que nos dio la libertad.
Las características que hacen de Martí, una persona singular, radica en la capacidad de acción y organización.
La facilidad para relacionarse con otras personas y siempre y por sobre sus propios intereses, tener definido el rumbo correcto de la planeación de la guerra.
Durante su vida sufrió cárcel y destierro, pero además, y como mayor drama sufrió la burla y la maledicencia de algunos de sus contemporáneos.

Supo alzarse sobre estos inconvenientes y continuar el proyecto libertario que creo y alimento desde un principio.
Los resultados le dieron definitivamente la razón.
Sin embargo Martí, no solo era un político hábil, fue un orador cautivador. A decir en las palabras de otro grande de América, José María Vargas Vila, Martí poniendo una mano sobre su espalda como si soportara un carjat lleno de flechas, imponía silencio y respeto con el solo brillo de su voz.
Y su voz iba creciendo hasta llenar el recinto y los corazones inflamados de fervor patriótico de los obreros y obreras tabacaleros de Tampa, con sus manos aún húmedas de torcer tabaco.
Legó al mundo un cúmulo magnifico de escritos, discursos y notas periodísticas. Y su diario de campaña.
Es en sus cartas donde aflora con toda honestidad el alma tranquila y amigable de este hombre.
Hoy puede decirse sin temor a dudas que Martí fue un dirigente de una profunda convicción democrática, asociarlo a la revolución cubana es un acto ladino e inescrupuloso de un grupo de tiranos que han visto el filón oportuno de su imagen, pero las propias palabras del Apóstol de la Independencia de Cuba tiran por tierra cualquier intento de confundirlo con un tirano.
Es de todos conocido su rechazo a ser llamado Presidente.
Martí fue un hombre honesto, hasta su muerte. Un patriota en grado sumo, no se presto jamás para la traición y la duda.
Hoy cumple 157 años de haber nacido, el escritor y filósofo, el poeta y el periodista, el pensador y el maestro.
El que nos enseño a querer a Cuba, el ser humano sencillo que escribía como adelantado a su tiempo. Por ello la vigencia de sus más fecundos discursos y artículos.
El más profundo critico de la dictadura cubana.




foto: Marti en Jamaica 1892.
palabras de JM Vargas Vila escritas de memoria.

miércoles, 27 de enero de 2010

Feliz cumple Margarita.El vidrio de tù boca.


La distancia solo es  un pretexto para decirte que no puedo regalarte algo fìsico, no sè, una pierna de puerco a la cubana, un arroz congrì, yuca frita al mojo de ajo, vino , arroz con leche, no sè. No sè, no se cocinar.

Te regalo un poema que hice la semana pasada y le he estado dando vueltas y vueltas,  cocinandolo, espero que ya este, ni muy cocido , ni crudo, ojala te guste, termino medio, sin papas fritas. Un besito.

                            para Margarita Gàrcia Alonso.

El vidrio de tu boca corta envidias

refulge en su modesto oficio delicado

acaba por volver oasis la blasfemia

denota el vuelo que demanda



El miedo es solo una estación vacía

tu tren de vidrio jamás pasó por ella.

Le Blanc Souci. Margarita Gàrcia Alonso. poeta cubana



Le blanc Souci de notre toile...
 Mallarmè.



La blanca tela anuncia nieve en mis manos


El trazado llega a la bisabuela.


Golpeo el lino que cubre y quiebra


en presencia de un secuestro.


¿Quién decide esconderse en la tinta y nombrar?


¿Quién eludió el retrato y onduló mis cabellos,


¿Cuántos pigmentos rayaron mis ojos?


¿El mundo de ahora estaba hecho en el sueño de


mi primera mujer sin nombre, la viciosa maga


que ordenaba telas con crujido de almidón?


¿Sabía leer o me dejó la oscuridad?


¿Sabía elaborar pociones, desvanecerse en el sexo?


¿Fue comprendida su caligrafía entre carruajes y cegueras?


¿Aún queda la gracia del gesto, la ironía, el encantamiento?


¿El amante perverso dejó nombre?


¿Qué sutileza en los ovarios, qué pereza y semejanza al bulbo la preñó?


¿Obtuvieron causa, hubo rondas, destilaron vinos?


¿Qué llena el ánfora de mi pecho que la siente


incomprendida y yo portadora de ir más lejos?


¿Hubo esterilidad, suicidios, hundimientos?


Alguien debe ser la causa de mis genes mal puestos.


El himen de mi madre fue arrasado bajo el murmullo de comadrillas.


¿Es qué sangró por todas?


Mi abuela fue al norte tomando la mano de Gerardo Sabas,


el querubín de la lecha fresca.


¿Por qué solo fueron setenta años de encuentro


¿Qué leyó en la Torá el día de mi nacimiento?


Mi hija delicia con la uña, hinca mi ignorancia,


de sucesivas sé que es grave la tripa,


¿quién nos dejó escondites en las entrañas?


¿Quién me ha marcado este amor complejo, estos desalientos?


Me encuentro impaciente de nominar culpables.


He sido penetrada por sucesivas enredaderas,


anduve sola traduciéndolas, traduciéndome


a una lengua extraña, incesantemente en dudas,


vaciando palabras, contando letras.


En mi cábala enloquezco de este salto que me arroja secretos.


¿Cómo confesar que fui fractura,


exiliada oscura en la noche de Europa?


Mujer unida a muertas fugaces, mujer alimento


de aves de paso y amé por ellas, amé en variantes


e incesantes pérdidas a un sólo hombre.


He llegado al contorno de mi sombra, mi perfil


se desbarata con la edad y el triste ademan de la pluma que cae.


Devoro el índice, la luz talla el orificio que fluye hacia la nada


de eso que fueron hechas y yo carezco.

lunes, 25 de enero de 2010

domingo, 24 de enero de 2010

" Un guìa eficaz de la juventud".





Con estas palabras describió el Señor Karol Wojtyla al personaje más indeseable del Catolicismo mexicano, Marcial Maciel, creador de los Legionarios de Cristo.
La frase evidencia, además de un desconocimiento en la trayectoria de

tamaño farsante, un asomo de complicidad vulgar, si se pudiera probar que quien la pronuncio sabia de los manejos descarados de la figura del Sr. Maciel.
Todo este circo pone al descubierto la decadencia moral de la Iglesia Católica en México.
Violaciones a infantes, doble moral, asesinato, enriquecimiento ajeno a la doctrina evangélica que dicen pregonar. Falsos, como las tergiversaciones bíblicas en sus oficios religiosos.
Asunto de hombres, por supuesto, cada día son más los que no creen en la autoproclamada infalibilidad papal. La verdad no solamente nos hará libres, siempre tiende a saberse. Gracias a Dios.

Un punto de vista.







Hasta donde profundizar en nuestro modo de ver y conocer al capitalismo sin que por ello seamos comunistas y se convoque hacia nosotros el odio irreversible de aquellos que usando la misma filosofía del odio arremeten contra todo sin visualizar en los matices.


Como asegurar al amigo y al vecino que tienen nuestros pueblos formas de vida ancestrales y una sabiduría propia. Creer en la ingenua y simple manera de existir , como si el panorama fuera blanco o negro, dibuja mal a nuestros habitantes indígenas y dice mal de aquellos que abusando de sus tecnologías y poderío por un lado y los otros afanados en tiranizarlos, arremeten cada quien por su lado y con sus fuerzas, sobre una población indígena que no ha cometido ningún pecado.

Podemos culpar de su incultura o de su despego a los rituales occidentales a gentes, comunidades enormes, masas con características definidas de desarrollo y orgullo de serlo en sus raíces.

Mal haría el Cholo de negar su sangre Inca, o los grupos del centro de México su sangre Azteca. Si van por el mundo sobreviviendo es consecuencia del más humillante de los desarraigos. Cuando dejaron de tener lo que colonizadores, explotadores y tiranos requirieron dejaron de ser útiles.

No son pueblos venidos a menos por el origen de su sangre, son pueblos sufridos, por la brutalidad del coloniaje y la mediocridad y el desamparo del mestizaje ladino que los humillo y los desposeyó de sus riquezas y de sus costumbres, obligándolos a vivir de formas ajenas y miserables.

Estamos los que nos creemos o tal vez somos blancos de piel, en esta América, en deuda con las culturas indigenistas, porque fuimos de alguna forma nosotros quienes invadimos sus territorios, les saqueamos y destruimos su hábitat de siglos. Vergüenza más que orgullo debemos sentir, cuando alguien sea amigo o enemigo, bajo la justificante errónea de las costumbres o los hábitos o el rezago de siglos, humilla o mortifica a un solo ser humilde de esta tierra amada, al sur del Rio Bravo.

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sábado, 23 de enero de 2010

Niño




Tus ojos sin pasado han visto pasar a Caronte
La luz del mundo se posa sobre ti

No importa que tu nave ancle en playas tan remotas

No olvides nunca el sabor amargo de tu tierra.


Fuera de Juego. Heberto Padilla. Puerta de Golpe.- USA




Poema Fuera de juego


de Heberto Padilla









A Yannis Ritzos, en una cárcel de Grecia.





¡Al poeta despídanlo!

Ése no tiene aquí nada que hacer.

No entra en el juego.

No se entusiasma.

No pone en claro su mensaje.

No repara siquiera los milagros.

Se pasa el día entero cavilando.

Encuentra siempre algo que objetar.



A ese tipo, ¡despídanlo!

Echen a un lado al aguafiestas,

a ese malhumorado

del verano,

con gafas negras

bajo el sol que nace.

Siempre le sedujeron las andanzas

y las bellas catástrofes

del tiempo sin Historia.



Es

incluso

anticuado.

Sólo le gusta el viejo Armstrong.

Tararea, a lo sumo,

una canción de Pete Seeger.

Canta,

entre dientes,

La Guantanamera.

Pero no hay

quien lo haga abrir la boca,

pero no hay

quien lo haga sonreír

cada vez que comienza el espectáculo

y brincan

los payasos en la escena;

cuando las cacatúas

confunden el amor con el terror

y está crujiendo el escenario

y truenan los metales

y los cueros

y todo el mundo salta,

se inclina,

retrocede,

sonríe,

abre la boca

'pues sí,

claro que sí,

por supuesto que sí...'

y bailan todos bien,

bailan bonito,

como les piden que sea el baile.

A ese tipo, ¡despídanlo!

Ése no tiene aquí nada que hacer.

viernes, 22 de enero de 2010

Caminando la Habana.


Me gustaba caminar por las calles de la Habana sin rumbo fijo. Ese disfrutar lo adquirí de niño. Mi tía Heida, era una gran caminadora, al rayar el medio día iniciaba nuestro peregrinaje hacia “la Habana”, que era entonces como se decía a ir de compras al centro comercial y neurálgico de la capital cubana.


Cerca de nuestra casa abundaban las rutas de “guaguas,”que nos trasladaban hasta allí.

Monte, Belascoain, Neptuno, Reyna, San Rafael, todas estas calles hacían mi delicia cuando era niño.

La esquina de Tejas, cuantas calles más que ahora lamento haber olvidado.

Las vidrieras llenas de artículos, ropas, televisores, radios, cuanta cosa puedan imaginar. Era muy común ver a muchas personas detenidas en alguna juguetería famosa, entretenidos, adultos y niños, viendo dar vueltas a un bello tren copia de los famosos que atravesaban Norteamérica.

La calle Monte copada de anuncios de neón que atarantaban al paseante al caer la tarde.

Los marchantes de las sastrerías, casi todos propietarios, entablar conversación con los transeúntes y casi “meterlos” a la tienda con el típico abrazo cubano, como si se conocieran de toda la vida. Muchos de estos dueños, eran libaneses y españoles.

A mitad de la jornada, mi tía, sin que yo lo pidiera, siempre he sido paciente en ese aspecto, fiel a su costumbre, me invitaba a un refrigerio en el Ten cent de Galiano, todavía podíamos ordenar de una amplia variedad de emparedados y aguas de frutas, bien frías.

A pesar de estar situada la parte comercial muy cerca del litoral, las edificaciones y lo estrecho de las calles atrapaban el humo de los autobuses, por lo que algunas veces, llegaba a la casa, además de cansado con un fuerte dolor de cabeza.

Pero esos días de compras, jamás se olvidan.

La ultima vez que estuve en La Habana, hace muchos años, caminé por aquellas mismas calles como lo hacia de niño, el panorama era otro, muchas tiendas han cerrado y otras no existen físicamente, los anuncios lumínicos han desaparecido y todas las fachadas sin excepción ameritan una buena mano de pintura.

Se hace evidente el grave deterioro del nivel de vida de la población, en una capital que no hace tanto brillaba con luz propia.

Un poema de amor. Nicolas Guillèn. Cuba. 1902- 1989

http://angelcolladoescribe.blogspot.com/


Un poema de amor




No sé. Lo ignoro.

Desconozco todo el tiempo que anduve

sin encontrarla nuevamente.

¿Tal vez un siglo? Acaso.

Acaso un poco menos: noventa y nueve años.

¿O un mes? Pudiera ser. En cualquier forma

un tiempo enorme, enorme, enorme.

Al fin como una rosa súbita,

repentina campánula temblando,

la noticia.

Saber de pronto

que iba a verla otra vez, que la tendría

cerca, tangible, real, como en los sueños.

¡Qué trueno sordo

rodándome en las venas,

estallando allá arriba

bajo mi sangre, en una

nocturna tempestad!

¿Y el hallazgo, en seguida? ¿Y la manera

que nadie comprendiera

que ésa es nuestra propia manera?

Un roce apenas, un contacto eléctrico,

un apretón conspirativo, una mirada,

un palpitar del corazón

gritando, aullando con silenciosa voz.

Después

( Ya lo sabéis desde los quince años )

ese aletear de las palabras presas,

palabras de ojos bajos,

penitenciales,

entre testigos enemigos,

todavía

un amor de "lo amo"

de "usted", de "bien quisiera,

pero es imposible..." De "no podemos,

no, piénselo usted mejor...."

Es un amor así,

es un amor de abismo en primavera,

cortés, cordial, feliz, fatal.

La despedida, luego,

genérica,

en el turbión de los amigos.

Verla partir y amarla como nunca;

seguirla con los ojos,

y ya sin ojos seguir viéndola lejos,

allá lejos, y aún seguirla

más lejos todavía,

hecha de noche,

de mordedura, beso, insomnio,

veneno, éxtasis, convulsión,

suspiro, sangre, muerte...

Hecha

de esa sustancia conocida

con que amasamos una estrella.